Contexte

 

Les ‘déraciné.e.s’ ça sonne mieux qu’anomalies, n’est-ce pas?
Pourtant, il n’y a guère de différence pour les personnes qui vous accompagnent. Le sas de sécurité aux parois d’un blanc qui meurtri le regard, l’air qui souffle contre la peau jusqu’à ce qu’elle tiraille. Tout ira bien, on vous répète, vous êtes sauvé.e à présent.

Le lieu est magnifique, et il faut bien se raccrocher à ça, plutôt qu’à la douleur lancinante dans votre poitrine, cette impression que ce monde n’est pas fait pour vous, que la planète tente de vous rejeter de tout son être. On vous offre une nouvelle tenue, et on ne parle pas encore de la visite médicale du lendemain, des aiguilles et des machines qui résonneront jusqu’à la nuit tombée, bruit incessant qui vous hantera presque tout autant que la main qui a agrippé la vôtre, que cet instant où l’on vous a arraché.e à votre demeure.

Le repas est chaud, délicieux, servi dans une sorte de cantine où il n’y a presque personne d’autre, et la cuillère en métal se colle à votre palais tandis que vous vous forcez à finir un plat dont vous ne voulez pas vraiment. On vous rassure, on vous promet que ça sera temporaire, une simple mesure de sécurité. Si vous n’êtes plus chez vous, et que toute cette nouvelle technologie vous perturbe, ce n’est pas grave. C’est pour votre bien, vous allez vous y faire.

Les sourires figés de vos hôtes retournent votre estomac, et vous vous dites que tout va bien, ongles qui s’enfoncent dans votre paume tandis que vous prenez une grande inspiration. Tout va bien, vous allez revenir chez vous bientôt.

Pourtant vous les entendez chuchoter sur votre passage: “encore une anomalie,” marmonne une femme qui secoue la tête, “comme si on en avait pas assez à surveiller.” puis une autre personne qui ajoute “oh ça va, ne te plaint pas, celle là est même pas violette.”

Vous jetez un coup d'œil nerveux au bracelet autour de votre poignet, une simple bande en plastique verte qui gratte—vous n’êtes plus sûr.e de quand vous avez obtenu ça, ni même pourquoi.

En clignant les yeux, ébloui.e par ces murs de pierres, vous avez un bref flash d’une affiche aux bords ternis par le temps dans le bureau d’un homme qui vous a rapidement examiné.

Vert c’était ‘pas de danger’. Et Violet ? Vous n’avez pas le temps d’y réfléchir que déjà on vous entraîne, une main ferme qui retient votre épaule tout en guidant votre corps. Il est temps d’aller dormir.

Votre compagnon, guide si sympathique qui n’a fait que vous rassurer, vous abandonne dans une petite pièce, une sorte de dortoir, une fois encore presque vide. Bientôt vous aurez votre propre appartement—vos doigts tirent sur le bracelet, et malgré sa texture souple, il refuse de quitter votre poignet.

‘Guide des Anomalies’ voilà ce que l’affiche disait, tout en haut; vous n’aviez jamais vu cette langue auparavant, pourquoi est-ce que vous l’avez comprise ? Vous tentez de retirer le bracelet, de l’arracher—il ne bouge pas, le plastique laissant une marque sur votre peau.

C’est alors que vous levez les yeux, et qu’une banderole vous accueille, accrochée au-dessus des rangées de lits vides.

Bienvenue à la maison !